El funeral del silencio

Examen en la red

2010-08-27T06:24:00.000-07:00

Se nos muere una generación.
Con ella se nos van los últimos vestigios de un enfrentamiento de diferencias violento. Un sacrificio de silencio impuesto; esa mancha en la historia del vestido de España.
Se nos muere una generación de ojos caídos,
Con ella parten sillas en las calles de arena. Historias de emigrantes, juegos florales, cartas con sellos, de lejanas distancias, y cielos abiertos.
Se nos muere una generación fusiladas en la piedras de los cementerios.
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Todo lugar tiene sus sitio. Aunque no todos los sitios tiene sus lugares. Sus roquedales, sus encinas, sus pesebres, su espacio ficticio o físico. Aunque todo sea demasiado para tener su sitio. Sus infinito, su universalidad, su sucesión interminable. Cuándo llueve no caen la colección completa de las gotas. Cuándo sale el sol, no nos llega su poder mas bien sus residuos.

Hace tiempo dije a un amigo... "O la democracia acaba con la corrupción, o la corrupción acaba con la democracia". Pero me quedé por especificarle algo que en la frase estaba implícito. No una parte, el sistema en si mismo sufre un "canibalismo omnívoro". Algo que a los que se sienten fuera de el es una salida a ninguna parte. Y los que creemos en él entendemos su imperfección, lleno de virtudes y virtudes desvirtuadas.

Mientras no entendamos lo que nos pasa. No podemos llegar a adivinar lo que nos puede pasar. El hombre ha perdido demasiado tiempo fuera de su tiempo. Ya no es cuestión de llegar o no, es entender. Los que vienen diciendo aquello de los paraísos, son habitantes de ellos pero fiscales. Está mal que el rico robe al pobre, mas o menos entendible que el pobre robe al rico. Que el rico robe al rico, pero es inadmisible que el pobre robe al pobre.

Prohibido retirarse

2010-08-19T08:07:00.000-07:00

-Puerta de entrada...

Nunca olvidaré aquella mañana y no debería mi arrogancia o quizás el murmullo dónde que me habita dentro recordarla. El hielo reventaba el sudor, las pisadas eran goma dos para la gravedad. Llegaron pero olvidaron en la galaxia aparte el mundo por donde en directo iban. Desecharon dar buenos días, quizás porque todos el agosto de los jueves eran iguales. Los conocía desde mi niñez. Compartimos el retrato del Caudillo y del "ausente", al lado de aquellos pupitres incómodos. Pero en el fondo no subieron nada más que al incomodo traje con corbata y camisa blanca. Ascender sin méritos es el camino mas recto de ir con ambición, y volver a la ruda realidad. Dicen que lo que nunca se cura de la imaginación, es el demérito de volver a una cruda realidad y su consciencia. No es que el que olvida se quede sordo, es que algunos están tan sordos que se olvida de que tiene oídos.

-Mirar para otro lado...

Llegará un día en que nadie sea más que nadie. Que no exista el no parecerse, y tengamos la misma identidad y matrícula. Que todos tengamos una parcela del mismo tamaño dentro de La Civilización. Llegará un día o una noche en que cada uno será lo que es. Y será sin que nadie o algo te obligue a dudar lo que no eres. Y por muchas prebendas, muchos privilegios, muchas normas todo será derruido. Los desajustes desparecerán y las montañas será enclaves de la orografía que harán posible atalayas para ver el cielo más azul, y más temprano el amanecer o mas tarde el anochecer.

-El portazo...

Ella vendrá vestida invisible. Pero habrá que bañarla en sangre y echarle gel con barricadas. Será el fruto de un árbol de manjares al que sus frutos no llegan la mayoría. Será la temida y añorada última reivindicación necesaria. Sus historiadores la juzgarán como mal de unos pocos, y bien de tantos en tanto tiempo.

Me he dormido encima del preludio. Pensando en las mil con mil diez lluvias de un desencanto desencantado. Campanadas de alegría interior pues existe la posibilidad de no volver. Cuándo nadie te espera no vas, algunos hasta van. Cuando alguien te espera vas, algunos hasta no van. Pero si quieres esperar al final irás, aunque no tengas la poca de voluntad necesaria para prometerte a ti mismo no ir.

Y así musitando campos de botellas de agua de papel en blanco con negros en su tinta. Al despertar los tímpanos se fueron de escalada con la sangre. Había agua profunda en el poso de los calcetines. Y a su lado... una rosa teñida de rojo con los rojos con erre cerrados.j

El circo de Mrs. Obama

2010-08-06T06:33:00.000-07:00

Los españoles somos tan escandalosos que alguien inventó la siesta para callar. Marbella en estas fechas parece el Circo de Gaby, Fofó, Miliky y Milikito.

En el fondo somos mas cotillas que un coto privado de lenguas. Tenemos un verano denso como la leche condensada, recién sacada del horno. Nuestra pasión es tan inmensa que tenemos un superávit para poder exportarla. Ojalá de paso en vez de ajustarnos con los gastos, nuestra tierra rica como ella sola cuidándola, diera euros en vez de lechugas para hacer gazpacho. El calor aprieta como en la Calle Estafeta. La gente normal tiene obsesiones, y a veces sacrifica eso que no sabemos llamarlo, por una meta. Acercarnos a la "primera dama" norteamericana debe ser algo parecido a la Quinta Estación. Un poco de éxtasis, gloria de un día, esplendor de un manojo de hierba en un regato de La Vera. Aunque tenga a su alrededor mas de 100 guarda espaldas la gente no se acerca para verla por detrás.

Creamos y destruimos reyes de la actualidad como si se tratara de la condena en las instrucciones y la vida efímera del papel higiénico. Esta atracción hacia personas desde personas hace diferenciar de quién ha llegado las cumbres, y la inmensa mayoría, que se quedó en los bancales a beber en un botijo. Miramos mas arriba que hacia abajo. Somo embajadores de nuestras limitaciones aunque no las reconocemos viviéndolas.

Realmente ignoro lo que ha hecho Mrs. Obama por España, aparte de traer divisas en estos días. Imagino que su marido celebra sus cumpleaños sin ella. Hay una censura hacia ciertas personas que no sucede con otras. Y deben tener miserias como los demás humanos. Para contra restar los rumores, lo mejor es dejarlos almacenados como la sidra y el vino. Para luego alguien avispado, con ganas de enriquecerse vender la exclusiva y hacerle santo o condenarlo. La incultura de los programas del corazón si variasen su contenido, y se ajustase para la salud salvarían muchas vidas.

Las gentes en el afán de saber aprende hasta de dónde no se enseña. Vivimos pegados al móvil, al MP4, y a la crisis que ya empieza a hartar en todas sus acepciones. Conozco a amigos que se han ido de vacaciones al salón de estar de su casa. Y ni lo pregonan, ni falta que hace. Aparentar atrayendo a tus vecinos al tema de la conversación es un estilo asentado ya en nuestro carácter latino. A algunos se les ha olvidado que tuvimos un "Imperio dónde no se ponía el Sol"... Si lo hubiéramos mantenido nos saldría el Agosto mas barato. Y hasta seguramente Mrs. Obama podríamos aconsejarla que mal matrimonio el que en el "Happy Birthday" se celebra por separados.

Mientras dormias

2010-08-04T08:26:00.000-07:00

Mientras dormías hice el desierto en un pañuelo, la pluma voló al nido del tintero. Mientras dormías cargué carbón negro azabache en el gorro de un tirititero. Mientras dormías canté y conté para hacer huir al sueño. Mientras dormías pensé en escalar desde la raíz de la cabeza a la flor de un pelo. Mientras dormías no hice ruido para no levantar la tranquilidad del sereno. Mientras dormías pensé en quitar a la niebla el suelo. Mientras dormías sabia lo que ni quiero, ni jamás tengo. Mientras dormías no te quise molestar porque no soy ni de ti, ni de nadie sueño. Mientras dormías compuse una canción que nunca cantarán Los Secretos. Mientras dormías escuché al oso de la montaña su triste lamento. Mientras dormías adoré a quién inventó la forma de las palabras que se hacen cuento. Mientras dormías acaricié el hechizo de una emperatriz elegida por los pordioseros. Mientras dormías puse mi rodilla delante de las afueras de un cementerio. Mientras dormías me comí un pastel bailando un vals con un pimiento. Mientras dormías no supe nunca lo que se y con voluntad aprendo. Mientras dormías junté mi paloma de cartero al lado donde vivo y no quiero. Mientras dormías alcancé esa carrera que disputan la ola del mar y el cemento.

La última partida

2009-03-01T10:40:00.000-08:00

Entiendo que cuando uno pierde le fastidia por no poner lo que lo pongo lo del marido de "jade". Para algunos una partida a la perejila es una final en Wembley, la expectación de despuntar nos afila el vanagloriarnos al resto. Porque eso es lo que no da la satisfacción imbécil que nos vean y encima nos envidien. Vivimos en un biombo de leche en mal estado. Pregonamos como rata presumida que en manos de las garras de Leoncia seria póstuma. No aguantamos las colas, ponernos en fila es un martirio, mas cerca de la Semana Santa de Sevilla y lejos del paraíso de Monfrague. Nos hace desproticar y lanzar misiles desde la mirada al de delante. Estamos instalados en la impaciencia en un corre que te corre, en un corre que te pillo y aquí nosotros y luego los sencillos. Pararse no es malo, salvo estar sin empleo. Y aún para algunos es una ambición, y unas vacaciones en las cuales pensamos y nos azota en estos tiempos donde uno anda perdido entre todo el mundo que pierde y se pierde por doquier.

Aunque la mayor parte de los hombres tengan el síndrome de Carpanta, estemos rodeados de Pepes Goteras y Otilios, nadie aspire a ser Botones Sacarino, nos manden casi siempre Rompetechos, como para que aparezca Jabato, el Capitán Trueno, Roberto Alcázar y Pedrín, El Guerrero del Antifaz y Aguila Roja a la vez. El imperio capitalista devaluado lo ocupa todo, estamos en el rincón de la Galia y la pócima mágica son los cubatas delante de la debacle del Atleti.

Los empleos seguros y con futuro son los que siempre hemos necesitado. Los que huelen a tomates y pan, los trasvases fontaneriles de los detritus que expulsamos en lo que nos sobra, y quién adecenta y construyen nuestras chabolas, el peine que nos acicala y el agua que nos aleja el olor de los calcetines con influencia a Cabrales. Lo demás es un lujo, y es lo primero a tirar por la borda. Nos sentimos ahogados, ahora cada vez que aparece una nube algunos piensan en el Arca, y cada vez que sale el Sol sospechamos que está a punto de explotar. Es lo que no nos han enseñado y hemos aprendido de memoria. Tenemos una liada de chufla borracha. Nadie está segura, nadie nos asegura, nadie tiene un duro, y todos tenemos deudas y dudas. También podríamos ofrecer la Tierra al primer extraterrestre que apareciese volando de vacaciones en una nave de lujo. De hipotecas sabe hasta el pastor que administra las ovejas. El dinero es tan fácil de aprender, como tan villano de mantenerlo a cualquier precio.

Cada vez que paseo, me siento como cuando me examiné del práctico de conducir. Sorteo con una habilidad repechos llenas de baches, y cambio insistentemente de trayectoria para evitar al resto de los que me cruzo. Me pone a cien que alguien me ponga la zancadilla con alevosía y tradición, aterrizar me puede llevar al dentista o irme no a trabajar al hospital. La mayor parte de las cartas del buzón son facturas, las otras partes son propaganda para dilapidar. Los emails son distintos, siempre me llegan con una sonrisa, un PowerPoint o una complicidad untada de franca amistad. algo bueno debe de tener todavía las gentes, y me consta que te me recibes es la mejor de las pruebas de ello.

Un saludo amigo/amiga de Paco Martín el soñador de guardia.

La lágrima necesaria

2008-04-29T10:47:00.000-07:00

Dicen que es mas fácil hacer reír que hacer llorar. Un puñetazo, una burla, una descalificación, un susto, una... quizás sean caminos que reafirmen esa afirmación. Sin embargo todo está relacionado y al amparo de una convivencia paralela. Puede uno llorar de risa, y reírse de una desgracia si es en extranjero de nuestra persona. No por ello debe darse publicidad engañosa, la convivencia de sentimientos y de ambiciones nos alejan de nuestra condena a vivir. Quizás el mar no se llene de afluentes de sollozos, nosotros somos capaces hasta de crear agua entre nuestros ojos. Lo malo es la raíz de esa fuente. Por eso el funeral del silencio intenta aglutinar lo malo de la gente mostrándolo, para que lo juzguen las buenas personas. Y con la personalidad de no haber hecho esa novela para ser consumida, si no para ser entendida, casi tanto como las millones de razones que tenemos para llorar, para tal vez reír....

El color maldito

2006-07-21T03:37:00.000-07:00

Te enseñan tarjeta roja y te vas a la calle, te encuentras el semáforo en rojo y debes esperar, la sangre, el atardecer... De todos los tintes policromados, Dios o la Naturaleza pintó la sangre así, esa que a la vez se nos escapa en nuestro postrero y seguro último suspiro. Aún siendo menos radical que el blanco o el negro le vemos sin darnos cuenta de ello, pero huímos de el. Siendo paisano del tomate o del interior de la sandía, tan provechosos esos frutos para la salud. Sin embargo como consuelo, si va uno al cementerio hay muy pocas, por no decir ninguna lápida roja, quizás sea porque esa letras identificativas son de las pocas que no entran en un fuego consumido por el olvido a corto plazo con nuestros conciudadanos terrenales. Como ven en este blog, quizás seamos ignorantes en muchas inteligencias, pero nos movemos cómo pez en el agua en el titulo relacionado del blog: EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

La risa del asesino

2006-07-20T03:39:00.000-07:00

Algo extraño pasa, cuando un verdugo se rie y encima le hacen fotos. No les basta haber hecho el payaso de forma macabra y se regodea delante de la cara a quienes destrozó su vida. Es terrible no tener conciencia pero lo es aún más haberla quedado atrás. Algo no debe estar bien, cuando para evitar o solucionar de una manera interesada se olvida obligar pedir perdón a quienes no tienen sentimientos. Nunca se debe abrir la puerta de una casa si no sabes donde está la salida, pues te puedes quedar dentro. No acierto a comprender muchos cambios de fronteras a dentro donde me encuentro. No me pagan por pensar, tan solo por pagar impuestos. En lo sobrante del tiempo, acudo a un sitio donde al menos soy yo mismo y mi imaginación, mi recreo y mis pensamientos: EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Llorar, y al final una lágrima

2006-07-03T07:25:00.000-07:00

Nos podemos ir del mundo, sin haber hecho un montón de varias cosas, pero es ineludible en algún momento tener una cita con el agua triste. A veces se nos quedan en el trayecto motivos sutiles, pero aunque sea por echar fuera lo que no nos cabe dentro es una razón apabullante. En la historia quedó el tópico de no ser hombres al realizarlo. Una vez superada tanta traicionera tradición engrandence en directo a quién la porta en la mejilla. No es siquiera por quienes se van, sino por los correligionarios de acá compañía y a latente soledad. Ni por la sangre desparramada, ni por el golpe, ni por el susto o la frustración, es algo ignorado donde se esconde y bello, trascendentalmente bello cuando somos testigos y no comparsa. Para concluir no es mas hermoso si se mezcla con la risa, a mitad antes de llegar a la carcajada. He visto tantas lágrimas y tan delgados pañuelos y pienso ha llegado la hora de no salirnos de la verdad y aplastar la hipocresia. Vamos como en EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Los médicos y los borrachos

2006-06-30T04:26:00.000-07:00

Hay algo en común entre un médico rural de urgencias y un borracho perdido en una esquina, aparte de estar cerca del alcohol. Uno es testigo de muertes impotente, otro se muere a si mismo ante la impotencia, si no la marginación indiferente del resto. Pero quizás y ante todo es la soledad, la terrible y aciaga soledad en la que están. Los dos intentan olvidar, pero a la vida no se puede porque se está dentro de ella. Uno que cabalga entre los dos mundos percibe el intenso dolor, esa tristeza infinita cuál cáncer horroroso les habita. Mientras algunos lamentan despechos mas o menos sin importancia, percibe en eso dos casos el infierno perverso. Nadie les puede envidiar porque en el fondo tanto uno como otro son desgraciados aunque me resisto ponerles el calificativo de fracasados, quizás hasta podían ser héroes injustamente no clasificados como tal. Para olvidar. como en el fondo son ellos, un buen sitio podíamos encuadrar EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Las perras y los perros

2006-06-26T03:42:00.000-07:00

Nada mas despreciable según se mire, y nada mas apreciable según no se tenga. Todos tenemos un precio, todos vivimos por él y para él. Producto de insidiable envidia, trampa eterna para inmensa sociedad moderna. Es como no podía ser otro Don Dinero. Si fue capaz de cambiar la historia en un pobre desgraciado que acabó ahorcándose, ha seguido siendo el guión profundo de las guerras y las pactadas paces una vez saciadas las ambiciones por encima de las probrezas consecuentes. 0ioooopongales cifras, llegarán un momento en que daría igual nadar entre ellas pero aún así se querría mas aunque llegase un instante no tendría sentido. En fin convivimos con el, y lo haremos hasta pagar la cuenta del nicho donde nos metan. Una pena ponerle un hombre tan feo, la imaginación cuando llegó a el no lo pensó mucho, no como en otros sitios donde verdaderamente si se la aprecia, en tierra de NADA Y nadie: EL FUNERAL DEL SILENCIO. aTTE. pACO mARTÍN.

A la hoguera, a la hoguera

2006-06-24T05:04:00.000-07:00

En este tiempo de calor inmenso, no sabe uno donde meterse o dentro o fuera. Es tipico en ciertos lugares quemar, desgraciadamente a medida pasa los dias alguno se extralimita. Pero en las fogatas, viendo a prudente distancia el humeante espectáculo le entran ganas de dinamitar a mas de un congénere. No por lo que no hacen, sino por lo que no dejan de hacer. Uno da la vuelta, y se corroe por la oportunidad perdida. Hacer limpieza de rastrojos de la raza humana no como alguno lo hicieron en plan bestia, no estaria mal para ajustar cuentas. De todos modos es mas venial el deseo que el acto. La prudencia aconseja removerse por dentro que tener remordimientos de hacer un acto delictivo con múltiples testigos. Aunque... un simple empujoncito disimulado le haria quitarse esperpentos amargantes de la vida cotidiana. Quizás uno sea malo de por si, pero intenta soñar en la otra esquina acurrucado en EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Invocación a juicios históricos

2006-06-20T12:04:00.000-07:00

Hay individuos en momentos de éxtasis personales que de pronto largan frases con mas sonido a lápida que a realidades. Eso de... "la historia juzgará" a algunos les vale como excusa para agrandar una importancia imposible de sostener. No hace falta implorar, se da por supuesto que esa lógica llegará. Normalmente mas a la contra, la historia es rácana y a muy pocos acaba por ponerles medallas. Si luchan por algo hay muertos, y al final (salvo excepciones) los vencidos acaban por imponer sus razones por mucho que hayan ganado los vencedores. Si no sabes lo que has hecho, no estás seguro, y ante la duda la conciencia te machaca. Hay un montón de gente buena que no ha juzgado la historia, pero es su esencia, a esos nadie le enjuicia, les avala el no haber gritado, y muerto en paz sobre todo consigo mismo que eso si es importante y meritorio. Hay gente que construye catedrales y se olvida de creer en los demás, un buen palacio y tranquilo es EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

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Tedio y aburrimiento

2006-06-16T04:03:00.000-07:00

De decir las mismas cosas, de hacer cosas parecidas el hombre se desespera en momentos de hacer nada. Todo le suena igual o parecido. Incluso el recurso de dormir en busca de ese sueño incontrolado, le despierta con la sensanción del ensayo de la muerte con humor de perro rabioso. Se agarra desesperado a las conversaciones pero son las mismas sílabas a la contra de alguien que conoce de memoria. Ha tirado por el camino de agudizar lo ya inventado pero en la botella de vidrio cabe lo de siempre. Tener a su disposición el progreso para encontrarse el disparate. Los acentos no tienen padrinos, el agua sigue siendo del mismo color, su ineptitud para hacer feliz a nadie le retrocede al precipicio de la interrogación. Sigue en pos de un calificativo inverosímil, sabiendo imposible transformar la raíz: el sustantivo. Prefiere esa ruta a dar siquiera una oportunidad de lo poco salvable de la quema del bosque: EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Hierba blanca en la pared verde

2006-06-15T05:20:00.000-07:00

Los gladiadores jadean, el público alborozado exultante mueve las negras manos, cantan sin cítaras metidos en una voz de ecos atronadores, todos se mueven incorrectamente en una magna caja de zapatos sin sudor. Los nuevos emperadores en el palco sonrien, complacientes mirando a su alrededor murmuran: "Damos a la masa lo que no nos piden, y cuando suplican se lo negamos". Una vez mas durante noventa minutos se resume lo que año tras año, década tras lustro ha sido, es y será el símbolo de la apoplejía del ser humano. El Imperio Romano sigue imperando, han cambiado las marcas pero los adhesivos no se mueven. Al final el dedo arriba o abajo un buen momento para olvidar y no pensar, la vida cuanto menos seria mas llena, mas juega a favor de los mismos beneficiados. ¿Donde estamos? Quizás viviendo entre rascacielos no hayamos salido de la caverna. Y allí, por encima de los conceptos un olor intenso,... EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Su lesa majestad

2006-06-13T14:25:00.000-07:00

Una lágrima clavé en el pómulo de la luna y no me miraste siquiera para condenarme. Hay un planeta en el Univero en el cuál por estar contento te llevan a un manicomio y por estar triste hacen lo mismo. Cabalgo en el sudor de las estrellas, sin manos ando en la arena, sin pies agarro la incomprensión. Lejos de mi las esperanzas de las revoluciones, vivo en el acatamiento y duermo en camas de colmillos. Imploro perdon en la libertad de no asumir los defectos de los amos, como en plato de cadenas, cada vez creo en menos, cada mañana es un logro, cada atardecer un desasosiego. No te confundas olvidarte seria traicionarte, por eso te soy fiel sabiendo la imposibilidad de poseerte nunca. Mi refugio es la imagen de decirte en su momento lo que no me atreví. Acudo a ese instante para torturarme pero también como alivio de imaginar la historia desde ahí de otra manera. Y cada noche, una detrá de otra lo mismo, metido entre décadas, y cada noche y cada dia como no podía ser de otra manera: EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Un himno olvidado

2006-06-12T02:57:00.000-07:00

Los españoles no admitimos compararnos, somos especiales como las máquinas tragaperras. Aún produciendo cantantes de la talla de Julio Iglesias a la hora de decir como somos en una canción común ponemos rostros de circunspectos. Escondemos la bandera otrora orgullosa, para no herirnos en sensibilidades internas, aunque nos sobren en el patio interior. Mientras otros la cantan, nosotros a tararear. Tenemos problemas mas importantes, ser el paraíso de la delincuencia, la cuna del Far West con leyes llenas de derechos a quienes las infringen. Hemos desarrollado algo de lo que no tenemos experiencia, nutrida de cárceles con barrotes de pasta de mantequilla. En el país de los chistes malos, tomamos el café con churros dormidos la siesta a la hora de los toros, eso de momento, ya veremos mas adelante. Mientras los que nos une se desparrama, mala señal sentir verguenza y mandar a la clandestinidad a los compositores. Entre rejas, en lo remoto seguimos haciendo EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Los taxistas del Capitolio

2006-06-08T06:39:00.000-07:00

Decía Truman Capote que conocía a todos los presidentes americanos aunque andaban ocupados en los taxis y barriendo las calles. ¿Y si Bin Laden es una invención americana, para justificar la ocupación de paises ricos en petróleo ahora que escasea? ¿Sería posible que el 11-S lo hubiese hecho la CIA para tener guante blanco, defendiendo al mundo del terrorismo islamista o de otra índole? ¿Por que hay tantas preguntas en el aire y sorprendentemente la gente se conforma con la actualidad? No sé, de los yankees no me fio, ahí está el Maine, y probablemente Pearl Harbour como antecedentes. En la patria del cine, en el cual es casi todo mentira, engañar a golpe de intereses y sin derecho a réplica es terreno suyo. Argumentos parecidos, a la penumbra de un rincón de la red, llamado EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Sobrevivimos al fin del mundo

2006-06-07T02:40:00.000-07:00

Algunos agoreros preveieron ayer que lo que había se acababa. Un dia después lamentablemente todo sigue igual. Un rédito más para seguir apostando por los visionarios y las brujas, que antes se quemaban en la hoguera y ahora en su mayoria hacen negocio. El 6 del 6 del 6 es cuánto menos para tomarlo a cachondeo, pero no escarmentarán y lo peor sacarán justificaciones para seguir en la mentira. Lo único real es que el pasado lo vivimos, el presente sobrevivimos y el complementario está tan oculto que nadie lo ve, si acaso se le inventa. El dia después no han desaparecido los horóscopos de los periódicos, a decir verdad tal y como está la imaginación resulta imposible cubrir el hueco. Lo único que sabemos y no nos equivocaremos nunca del futuro, es que mientras haya vida... habrá EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Incontinencia urinaria de película

2006-06-04T23:52:00.000-07:00

Trabajar dia a dia en un hospital tiene estos detalles. Cuando me pongo a ver una película independientemente de su duración, una telenovela o algo así me asombro del poder humano. Es increible que tanto vaqueros, el Increible Hulk, Bruce Willis o James Stewart, alcanzando el cénit en la intepretación de Jose Luis López Vázquez en la legendaria "La Cabina" de Mercero: ¡no vayan ni una sóla vez al servicio!..., ¡pero es que ni una!. No es serio, no es extraño que aunque algunas estén basadas en hechos reales no nos lo creamos. Tampoco es cuestión de primeros planos, pero bueno imagino se obviará el retazo por el buen gusto. No quiero ni pensar que se lo hagan encima, ir al servicio es cosa natural como algunos yogures y si no nos escandalizamos de las tonterias de algunos argumentos nos consuela saber que subjetivamente siempre nos quedará un lugar en el mundo llamado: EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Es mentira

2006-06-02T03:32:00.000-07:00

Del tabaco no nos vamos, quizás por el rechazo, por la soledad, de decir y no hallar respuesta, pero el humo es juventud. Algunos se empeñan por decreto en privarnos del placer, no les basta saquearnos para su egoismos y justificar su ineptitud enmascarada. Los estancos son artesanía, tradición y folklore una forma digna de vivir junto con las misivas. Tenemos motivos para las barricadas, en un modelo de libertad sigue habiendo plantaciones, los "negros" inventaron el jazz en las sombras de la Historia, probablemente ahora en una situación analógica afianzaremos el decir: "No" de una vez y para siempre, y aunque sea un remake demostraremos que las insurrecciones no están muertas y habrá sublevación. A lo lejos, escondido entre cañas de azucar virtuales, mirando el cielo, redoblan las calendas de EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

El otorrilonlaringólogo

2006-06-01T08:32:00.000-07:00

El hablar alto es sinónimo de raza humana. Hoy el dia del deceso de "La más grande" todo el mundo habla de ella, papel de cuché, a reina depuesta la buscarán un sustituto para algunos aprovechados no tengan ir al paro obrero como cualquier proletario digno hace. La chipionera deja un hueco, un torero viudo y una derrota mas ante el cáncer. Es curioso hablar de muertos, se les dice en ese momento acentos que en vida o no se atreven o callan. Los adjetivos calificativos no dan a basto, trabajan a destajo, y probablemente en ciertos ambientes se creará un mito. Su otorrino al hacerle las audiometrias se metía en un nicho, hasta que los canallas se acercaron a su consulta y le metieron cuatro balazos en nombre de una patria inexistente que ahora pretenden negociar con la aquiesciencia de pagar un precio de la paz. Una pena lo de Rocio, pero aquí todo el mundo pasa por caja. Y a lo lejos un día mas, en una batalla oculta sigue viviendo EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

La interperie

2006-05-31T04:12:00.000-07:00

La tierra se queda sin agua, de tanto beber la hemos secado. Llegará un dia que tengamos que ducharnos a salivazos. Nunca como raza el administrar ha sido nuestro fuerte. Los bancos y las cajas de ahorro hacen el número y los convierten en rojos. Las nubes apenas destiñen el fondo azul, sudamos como nunca sin hacer nada, y visto la experiencia mejor quedarnos quietos por el bien de todos. Las multinacionales se frotan las manos, cuando se extinga el hache dos "o" venderán mas refrescos que nunca. Y el cúlmen será la desaparición de un empleo tan necesario como desagradable: los fontaneros. Como consuelo no lo verán mis ojos aunque avance la oftalmologia. No es buen sitio poner en mi rostro roido por gusanos unas gafas. Para entonces y quizás sea lo lógico, será historia EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

¿Por que Señor permaneciste callado?

2006-05-28T13:36:00.000-07:00

Creo en la cruz, creo que Cristo era de izquierdas y su iglesia actual es de derechas, me siento en la fe en la cual me educaron y he visto su tergiversación. Cuándo el actual Papa se hace la pregunta con la que encabezo el titulo, me digo a mi mismo no fue El, fue su representante máximo en aquél momento el mudo. Todos sabian de las andanzas de un loco apocalíptico. Pero no bastaban sus atrocidades para bombardear los campos de exterminio y asi amortiguar el Holocausto. Todas la generaciones venideras culparán al Führer y sus cómplices en mayor o menor medida . Se equivoca Benedicto XVI, estaban todos en el mismo cesto y tan podridos como la primera manzana. Una forma de llegar tarde una vez mas, el problema no es el silencio, es que viendo el presente todavia persiste el gesto. Una lección no aprendida, para pasar por alto EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

A la contra

2006-05-27T03:26:00.000-07:00

Pudimos hacerlo de otra manera y no fue así. En vez de madrugar para ir al trabajo, se nos dio la posibilidad de entrar en las fábricas, en las oficinas o en los hospitales a la misma hora del cine, el museo o la siesta pero nos empeñamos en torturarnos a nosotros mismos. Inventamos el agua antes del vaso, los pies a los zapatos, la hierba artificial a la tierra y tarde nos arrepentimos. Creíamos ir por delante cuando realmente seremos para siempre el coche escoba. Demarró la enfermedad cuando siquiera teniamos idea de los ansioloticos, empezamos demasiado jovénes a suicidarnos. Total para nada, un pellizco en el tiempo, sin aroma, mascotas y chicles con adherencia. El quejido de la sombra no nos salvará de los despropósitos y lo peor es no haber hecho desaparecer el orgullo. Dicen que tan sólo nos callamos, puede ser cierto, cuando nos invitan al FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Las inauguraciones

2006-05-26T03:56:00.000-07:00

Cuando se acaba de construir una autopista, un Empire State, una montañana o un océano se arma un fiesta, acuden las fotografías, un montón de gente que sale de no sabe donde para comer por el precio del morro, y en la cúspide un alto rango. Entre aplausos, homilias desafortundas y poco sudor se da el visto bueno. Mientras los que han currado de lleno las entrañas de la obra se les margina mientras se encaminan a empezar en otro sitio. Me rebelo ante este protocolo lo veo injusto, un premio al que menos se le merece y un reconocimiento a quién no ha dado un palo al agua. Cuando sea mayo, si no lo soy suficientemente ya cambiaré esa regla, hay muchas normas corrompidas como esta por derretir. No es de recibo en la justicia que den una pistola, una botella o unas tijeras a quién menos se lo merece pero mucho menos que malversen los derechos de autor. El otro dia asistí aterrorizado a este tipo de ceremonia con el Mar Muerto, desprendian un olor de fango los presentes mucho mas decafeinado que EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Se nos mueren

2006-05-25T02:52:00.000-07:00

En el mundo de los móviles, de las tarjetas de crédito, de la comida rápida y de la corrupción por falta de imaginación se nos están muriendo. Son esos viejos que lucharon en una guerra lejana, que pasaron penurias y hambre en la epoca de su título. Y no podemos hacer otra cosa que meterlos en los nichos y en la madre tierra. Desaparecen los abuelos de voz ronca y pasos acompasados de la leyenda. El progreso no ha traido y ¡menos mal!: la inmortalidad. Hicieron un mundo imperfecto, y tenemos intenciones para seguir rematando esa faena. Hablamos de nada con nadie para no perder la costumbre. Hoy he ido a llevar flores de ningún color a un cementerio lleno de nombres que no conozco, se que no se pero también les tocará a algún vecino a hacerlo conmigo, a lo lejos e imaginado que el mio también será un FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.

Si, si no vamos a Paris

2006-05-24T03:53:00.000-07:00

Por culpa de la colza en el ciclismo, hemos ganado siestas en el verano. La caza de brujas en contra del dopaje en el ciclismo es tan lógico como la madrugada. ¿Alguien se creía dar la vuelta a Francia, Italia o España sin mas ayuda que bebidas isótonicas? Si cualquier ser humano no puede ni con su alma subir al tercer piso era imposible recorrer 2000 kilómetros en tres semanas. Superman ha muerto, y con el la infabilidad de la magistratura ciclista. Ni Induráin, ni Perico, ni Armstrong, ni Fignon..., era mentira, pero incluso siendo una falacia no devolverán lo que han ganado. Se cargan un deporte, y se cuestiona el resto. Espero a a partir de ahora rebajen los dividendos y lo dediquen a inventar petróleo para evitar guerras. Hay mas opciones, pero mas de uno se conformaría esta la alternativa. Los cuentos de hadas son tan irreales como los mitos, y ahora el Olimpo se queda mas vacio. Y sobre muchos se cubre con la manta de EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.