Friday, August 27, 2010

Examen en la red

Se nos muere una generación.
Con ella se nos van los últimos vestigios de un enfrentamiento de diferencias violento. Un sacrificio de silencio impuesto; esa mancha en la historia del vestido de España.
Se nos muere una generación de ojos caídos,
Con ella parten sillas en las calles de arena. Historias de emigrantes, juegos florales, cartas con sellos, de lejanas distancias, y cielos abiertos.
Se nos muere una generación fusiladas en la piedras de los cementerios.
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Todo lugar tiene sus sitio. Aunque no todos los sitios tiene sus lugares. Sus roquedales, sus encinas, sus pesebres, su espacio ficticio o físico. Aunque todo sea demasiado para tener su sitio. Sus infinito, su universalidad, su sucesión interminable. Cuándo llueve no caen la colección completa de las gotas. Cuándo sale el sol, no nos llega su poder mas bien sus residuos.

Hace tiempo dije a un amigo... "O la democracia acaba con la corrupción, o la corrupción acaba con la democracia". Pero me quedé por especificarle algo que en la frase estaba implícito. No una parte, el sistema en si mismo sufre un "canibalismo omnívoro". Algo que a los que se sienten fuera de el es una salida a ninguna parte. Y los que creemos en él entendemos su imperfección, lleno de virtudes y virtudes desvirtuadas.

Mientras no entendamos lo que nos pasa. No podemos llegar a adivinar lo que nos puede pasar. El hombre ha perdido demasiado tiempo fuera de su tiempo. Ya no es cuestión de llegar o no, es entender. Los que vienen diciendo aquello de los paraísos, son habitantes de ellos pero fiscales. Está mal que el rico robe al pobre, mas o menos entendible que el pobre robe al rico. Que el rico robe al rico, pero es inadmisible que el pobre robe al pobre.

Thursday, August 19, 2010

Prohibido retirarse

-Puerta de entrada...

Nunca olvidaré aquella mañana y no debería mi arrogancia o quizás el murmullo dónde que me habita dentro recordarla. El hielo reventaba el sudor, las pisadas eran goma dos para la gravedad. Llegaron pero olvidaron en la galaxia aparte el mundo por donde en directo iban. Desecharon dar buenos días, quizás porque todos el agosto de los jueves eran iguales. Los conocía desde mi niñez. Compartimos el retrato del Caudillo y del "ausente", al lado de aquellos pupitres incómodos. Pero en el fondo no subieron nada más que al incomodo traje con corbata y camisa blanca. Ascender sin méritos es el camino mas recto de ir con ambición, y volver a la ruda realidad. Dicen que lo que nunca se cura de la imaginación, es el demérito de volver a una cruda realidad y su consciencia. No es que el que olvida se quede sordo, es que algunos están tan sordos que se olvida de que tiene oídos.

-Mirar para otro lado...

Llegará un día en que nadie sea más que nadie. Que no exista el no parecerse, y tengamos la misma identidad y matrícula. Que todos tengamos una parcela del mismo tamaño dentro de La Civilización. Llegará un día o una noche en que cada uno será lo que es. Y será sin que nadie o algo te obligue a dudar lo que no eres. Y por muchas prebendas, muchos privilegios, muchas normas todo será derruido. Los desajustes desparecerán y las montañas será enclaves de la orografía que harán posible atalayas para ver el cielo más azul, y más temprano el amanecer o mas tarde el anochecer.

-El portazo...

Ella vendrá vestida invisible. Pero habrá que bañarla en sangre y echarle gel con barricadas. Será el fruto de un árbol de manjares al que sus frutos no llegan la mayoría. Será la temida y añorada última reivindicación necesaria. Sus historiadores la juzgarán como mal de unos pocos, y bien de tantos en tanto tiempo.

Me he dormido encima del preludio. Pensando en las mil con mil diez lluvias de un desencanto desencantado. Campanadas de alegría interior pues existe la posibilidad de no volver. Cuándo nadie te espera no vas, algunos hasta van. Cuando alguien te espera vas, algunos hasta no van. Pero si quieres esperar al final irás, aunque no tengas la poca de voluntad necesaria para prometerte a ti mismo no ir.

Y así musitando campos de botellas de agua de papel en blanco con negros en su tinta. Al despertar los tímpanos se fueron de escalada con la sangre. Había agua profunda en el poso de los calcetines. Y a su lado... una rosa teñida de rojo con los rojos con erre cerrados.j

Friday, August 06, 2010

El circo de Mrs. Obama

Los españoles somos tan escandalosos que alguien inventó la siesta para callar. Marbella en estas fechas parece el Circo de Gaby, Fofó, Miliky y Milikito.

En el fondo somos mas cotillas que un coto privado de lenguas. Tenemos un verano denso como la leche condensada, recién sacada del horno. Nuestra pasión es tan inmensa que tenemos un superávit para poder exportarla. Ojalá de paso en vez de ajustarnos con los gastos, nuestra tierra rica como ella sola cuidándola, diera euros en vez de lechugas para hacer gazpacho. El calor aprieta como en la Calle Estafeta. La gente normal tiene obsesiones, y a veces sacrifica eso que no sabemos llamarlo, por una meta. Acercarnos a la "primera dama" norteamericana debe ser algo parecido a la Quinta Estación. Un poco de éxtasis, gloria de un día, esplendor de un manojo de hierba en un regato de La Vera. Aunque tenga a su alrededor mas de 100 guarda espaldas la gente no se acerca para verla por detrás.

Creamos y destruimos reyes de la actualidad como si se tratara de la condena en las instrucciones y la vida efímera del papel higiénico. Esta atracción hacia personas desde personas hace diferenciar de quién ha llegado las cumbres, y la inmensa mayoría, que se quedó en los bancales a beber en un botijo. Miramos mas arriba que hacia abajo. Somo embajadores de nuestras limitaciones aunque no las reconocemos viviéndolas.

Realmente ignoro lo que ha hecho Mrs. Obama por España, aparte de traer divisas en estos días. Imagino que su marido celebra sus cumpleaños sin ella. Hay una censura hacia ciertas personas que no sucede con otras. Y deben tener miserias como los demás humanos. Para contra restar los rumores, lo mejor es dejarlos almacenados como la sidra y el vino. Para luego alguien avispado, con ganas de enriquecerse vender la exclusiva y hacerle santo o condenarlo. La incultura de los programas del corazón si variasen su contenido, y se ajustase para la salud salvarían muchas vidas.

Las gentes en el afán de saber aprende hasta de dónde no se enseña. Vivimos pegados al móvil, al MP4, y a la crisis que ya empieza a hartar en todas sus acepciones. Conozco a amigos que se han ido de vacaciones al salón de estar de su casa. Y ni lo pregonan, ni falta que hace. Aparentar atrayendo a tus vecinos al tema de la conversación es un estilo asentado ya en nuestro carácter latino. A algunos se les ha olvidado que tuvimos un "Imperio dónde no se ponía el Sol"... Si lo hubiéramos mantenido nos saldría el Agosto mas barato. Y hasta seguramente Mrs. Obama podríamos aconsejarla que mal matrimonio el que en el "Happy Birthday" se celebra por separados.

Wednesday, August 04, 2010

Mientras dormias

Mientras dormías hice el desierto en un pañuelo, la pluma voló al nido del tintero. Mientras dormías cargué carbón negro azabache en el gorro de un tirititero. Mientras dormías canté y conté para hacer huir al sueño. Mientras dormías pensé en escalar desde la raíz de la cabeza a la flor de un pelo. Mientras dormías no hice ruido para no levantar la tranquilidad del sereno. Mientras dormías pensé en quitar a la niebla el suelo. Mientras dormías sabia lo que ni quiero, ni jamás tengo. Mientras dormías no te quise molestar porque no soy ni de ti, ni de nadie sueño. Mientras dormías compuse una canción que nunca cantarán Los Secretos. Mientras dormías escuché al oso de la montaña su triste lamento. Mientras dormías adoré a quién inventó la forma de las palabras que se hacen cuento. Mientras dormías acaricié el hechizo de una emperatriz elegida por los pordioseros. Mientras dormías puse mi rodilla delante de las afueras de un cementerio. Mientras dormías me comí un pastel bailando un vals con un pimiento. Mientras dormías no supe nunca lo que se y con voluntad aprendo. Mientras dormías junté mi paloma de cartero al lado donde vivo y no quiero. Mientras dormías alcancé esa carrera que disputan la ola del mar y el cemento.

Sunday, March 01, 2009

La última partida

Entiendo que cuando uno pierde le fastidia por no poner lo que lo pongo lo del marido de "jade". Para algunos una partida a la perejila es una final en Wembley, la expectación de despuntar nos afila el vanagloriarnos al resto. Porque eso es lo que no da la satisfacción imbécil que nos vean y encima nos envidien. Vivimos en un biombo de leche en mal estado. Pregonamos como rata presumida que en manos de las garras de Leoncia seria póstuma. No aguantamos las colas, ponernos en fila es un martirio, mas cerca de la Semana Santa de Sevilla y lejos del paraíso de Monfrague. Nos hace desproticar y lanzar misiles desde la mirada al de delante. Estamos instalados en la impaciencia en un corre que te corre, en un corre que te pillo y aquí nosotros y luego los sencillos. Pararse no es malo, salvo estar sin empleo. Y aún para algunos es una ambición, y unas vacaciones en las cuales pensamos y nos azota en estos tiempos donde uno anda perdido entre todo el mundo que pierde y se pierde por doquier.
Aunque la mayor parte de los hombres tengan el síndrome de Carpanta, estemos rodeados de Pepes Goteras y Otilios, nadie aspire a ser Botones Sacarino, nos manden casi siempre Rompetechos, como para que aparezca Jabato, el Capitán Trueno, Roberto Alcázar y Pedrín, El Guerrero del Antifaz y Aguila Roja a la vez. El imperio capitalista devaluado lo ocupa todo, estamos en el rincón de la Galia y la pócima mágica son los cubatas delante de la debacle del Atleti.
Los empleos seguros y con futuro son los que siempre hemos necesitado. Los que huelen a tomates y pan, los trasvases fontaneriles de los detritus que expulsamos en lo que nos sobra, y quién adecenta y construyen nuestras chabolas, el peine que nos acicala y el agua que nos aleja el olor de los calcetines con influencia a Cabrales. Lo demás es un lujo, y es lo primero a tirar por la borda. Nos sentimos ahogados, ahora cada vez que aparece una nube algunos piensan en el Arca, y cada vez que sale el Sol sospechamos que está a punto de explotar. Es lo que no nos han enseñado y hemos aprendido de memoria. Tenemos una liada de chufla borracha. Nadie está segura, nadie nos asegura, nadie tiene un duro, y todos tenemos deudas y dudas. También podríamos ofrecer la Tierra al primer extraterrestre que apareciese volando de vacaciones en una nave de lujo. De hipotecas sabe hasta el pastor que administra las ovejas. El dinero es tan fácil de aprender, como tan villano de mantenerlo a cualquier precio.
Cada vez que paseo, me siento como cuando me examiné del práctico de conducir. Sorteo con una habilidad repechos llenas de baches, y cambio insistentemente de trayectoria para evitar al resto de los que me cruzo. Me pone a cien que alguien me ponga la zancadilla con alevosía y tradición, aterrizar me puede llevar al dentista o irme no a trabajar al hospital. La mayor parte de las cartas del buzón son facturas, las otras partes son propaganda para dilapidar. Los emails son distintos, siempre me llegan con una sonrisa, un PowerPoint o una complicidad untada de franca amistad. algo bueno debe de tener todavía las gentes, y me consta que te me recibes es la mejor de las pruebas de ello.
Un saludo amigo/amiga de Paco Martín el soñador de guardia.

Tuesday, April 29, 2008

La lágrima necesaria

Dicen que es mas fácil hacer reír que hacer llorar. Un puñetazo, una burla, una descalificación, un susto, una... quizás sean caminos que reafirmen esa afirmación. Sin embargo todo está relacionado y al amparo de una convivencia paralela. Puede uno llorar de risa, y reírse de una desgracia si es en extranjero de nuestra persona. No por ello debe darse publicidad engañosa, la convivencia de sentimientos y de ambiciones nos alejan de nuestra condena a vivir. Quizás el mar no se llene de afluentes de sollozos, nosotros somos capaces hasta de crear agua entre nuestros ojos. Lo malo es la raíz de esa fuente. Por eso el funeral del silencio intenta aglutinar lo malo de la gente mostrándolo, para que lo juzguen las buenas personas. Y con la personalidad de no haber hecho esa novela para ser consumida, si no para ser entendida, casi tanto como las millones de razones que tenemos para llorar, para tal vez reír....

Friday, July 21, 2006

El color maldito

Te enseñan tarjeta roja y te vas a la calle, te encuentras el semáforo en rojo y debes esperar, la sangre, el atardecer... De todos los tintes policromados, Dios o la Naturaleza pintó la sangre así, esa que a la vez se nos escapa en nuestro postrero y seguro último suspiro. Aún siendo menos radical que el blanco o el negro le vemos sin darnos cuenta de ello, pero huímos de el. Siendo paisano del tomate o del interior de la sandía, tan provechosos esos frutos para la salud. Sin embargo como consuelo, si va uno al cementerio hay muy pocas, por no decir ninguna lápida roja, quizás sea porque esa letras identificativas son de las pocas que no entran en un fuego consumido por el olvido a corto plazo con nuestros conciudadanos terrenales. Como ven en este blog, quizás seamos ignorantes en muchas inteligencias, pero nos movemos cómo pez en el agua en el titulo relacionado del blog: EL FUNERAL DEL SILENCIO. Atte. Paco Martín.